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Esta obra es un canto de sirenas que provoca tristeza, desconcierto y te envuelve en una belleza que se describe con detalle y al mismo tiempo no llegas a vislumbrar. Cuenta la historia del último habitante de Ainielle, un pueblo de Huesca. En su tocudez, a pesar de tener lazos fuera de esas murallas invisibles que ha construido alrededor de los límites del pueblo, rompe con todas ellas considerando traición la ida de su propio hijo, a quien retira la palabra. Su soledad es, por tanto, algo descontrolado, inamovible, de abandono. Pero también es elección que le carcome y le destruye, llevándose por delante a otras víctimas: su mujer o su perra, esta última elemento fiel y continuo en su vida a quien regala un final rápido y sin sufrimiento, algo que el mismo no es capaz de hacer para sí mismo. A pesar de lo dramático de todo el asunto lo narra desde una lejanía que no parece existir en el resto de la obra, donde se detiene en cada uno de los sonidos y visiones que se engrandecen, se captan y atisban a razón de su soledad. Hay dolores, supongo, que son muy difíciles de afrontar y hay un doble rasero de desprecio, superioridad y amor en un ser a quien consideras, en el fondo, inferior. La obra, creo, capta muy bien esta dicotomía con relación a la perra, ese ser sin nombre y siempre presente. En la complejidad de estas situaciones, de las condiciones materiales, de la soledad, necesariamente se tienen que encontrar paralelismos con problemas con la salud mental y en concreto, claro, la depresión, por ser, quizá, lo más evidente, que va emborronando las visiones y atestándolo todo con un color amarillo como las manzanas podridas que no es capaz de rozar. Un libro recomendable, duro y de una belleza apaciguadora e inquietante.

He llorado. He sufrido. Me ha conmovido. He empatizado y ha despertado rabia. Es un libro que puede levantar muchas emociones. Transitar los pensamientos, uno de los grandes poderes de la literatura, puede conseguir todo esto, pero Alana lo hace con un estilo cercano y a la vez poético. Conforme leía pensé. La juventud, aquí llega abriendo camino, generando esperanza, atreviéndose a lo nuevo. Termino el libro sintiendo que no somos nadie sin quienes se atrevieron a vivirlo, sin las valientes, sin las que se definían con las mismas palabras, las de "la mala vida", las personas excluídas, en los márgenes. Ellas son las que envalentonan a la juventud, las que dan ejemplo y las que manifiestan la necesidad de mejoras. Un homenaje a las madres, a las maestras, a las grandes que pasan por tu vida. Y más cuando te atraviesan en secretos y silencios que sólo ellas pueden verbalizar hasta que ya sí, reúnes la valentía suficiente. Si le doy 4/5 estrellas es por un simple motivo: me hubiese encantado saber más. Llegar maś lejos. Conocer cómo le fue. Pero supongo que es una exigencia que no le debería pedir porque el libro termina claro: "No tenía nombre pero existía". ¿Acaso no deja sensación de que precisamente esa es la idea? ¿Es el fin perfecto al libro? Si continuara estaríamos ante otra obra distinta así que sé que no ponerle la máxima puntuación es un acto individualista y poco comprensivo. PD: Aunque me hablo de valentía como superación del miedo, vivir en el miedo requiere también valentía. Como expresa Alana Portero en su novela "Que dos contrarios puedan darse al mismo tiempo es algo que se tarda en aprender pero que desata muchos nudos cuando se hace".