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Deuxième de la série de trois romans « Lady Astronaut », j'ai eu plus de difficultés à entrer dans cet opus que dans l'excellent « Vers les étoiles ». Je crois que c'est lié à la première scène, lors du retour au sol. C'est sans doute la partie la moins réaliste, et pour moi la moins réussie. Mary Robinette Kowal dépeint toujours avec perfection les rapports inter-humains, ici dans un microcosme confiné. Je pourrais ajouter que toute la construction littéraire qui gravite autour des personnages n'est que secondaire. Mais ce serait faire injure à l'autrice puisqu'elle a fait un énorme travail de documentation pour obtenir le récit le plus juste possible. C'est donc ici une nouvelle réussite littéraire.

Elitza Gueorguieva dépeint les dernières années et la chute du communisme dans la Bulgarie de son enfance, fin des années 80 et début des années 90. À la joie succède rapidement le désenchantement d'une population qui voit ses élites muter sans véritablement changer. Le regard est celui d'une fillette qui peu à peu perd son innocence dans un monde chaotique, où la petite boutique de sa rue change d'enseigne au gré des mutations de l'époque. Si j'ai bien apprécié d'en savoir plus sur l'histoire de la Bulgarie, j'ai moins accroché littérairement parlant.

Le récit se déroule en Iran, mais l'ouvrage de l'autrice Nasim Marashi est des plus « universel ». Trois jeunes femmes font ce qu'elles peuvent pour, à minima, s'arranger avec leur existence. Trois amis aux personnalités et aux contraintes différentes, mais qui tentent de trouver leur bonheur dans une société à cheval entre traditionalisme et modernisme. Dans un style épuré, l'auteure décrit avec justesse le ressenti, les contradictions, les désirs et les peurs de ses personnages.

La vie d'un homme, dans sa quasi-totalité, ainsi que les décennies d'histoire d'un continent ; l'auteur des "Leçons" n'a pas emprunté les sentiers littéraires les plus faciles. J'en termine avec un goût légèrement amer de n'avoir pas réussi à le suivre, comme si j'avais manqué son itinéraire dès les premiers embranchements. L'écriture est délicieuse, l'auteur sait parfaitement choisir les mots pour décrire les petites et grandes choses de la vie. Je perçois la magnificence du travail et le génie littéraire, mais bien que j'aie accroché à maintes reprises et aie été entraîné au fil de nombreux chapitres, je suis néanmoins passé à côté de l'essentiel, et ce en toute conscience.

Une occasion de découvrir le XIIe siècle, une époque de grands changements, en commençant par la mort d'un jeune roi, Philippe, décédé suite à un accident de cheval provoqué par le passage d'un cochon. Le texte est accessible mais très riche en informations. L'auteur part de l'hypothèse que ce simple accident va largement influer sur l'histoire d'un royaume en construction.

« Vers les étoiles » est vraiment une réussite littéraire. Très bien documenté (je vous invite à regarder les remerciements en fin d'ouvrage), il nous donne l'impression de plonger dans le passé et de revivre une épopée du monde réel. Le personnage principal est très bien dépeint, et ses combats, contre le patriarcat, mais aussi contre son anxiété maladive, sont relatés avec brio. C'est l'un des meilleurs romans de science-fiction qui m'ait été donné de lire.

Très chouette, ce roman graphique (ou illustré ?) avec des planches de dessins entrecoupées de textes. Si cet ouvrage ne fait pas officiellement partie de la série « Paul », il pourrait très bien y être rattaché. Cependant, l'auteur a sans doute voulu mettre en avant le personnage de sa fille. Tout aussi importante est l'île Verte (estuaire moyen du Saint-Laurent, au Québec) sur laquelle lui et sa fille viennent se reposer quelques jours. C'est une lecture bien agréable en cette période de fin d'année.

Il m'est tombé entre les mains pendant que notre petite famille traversait un épisode de COVID, et j'ai d'ailleurs appris que le livre est né pendant la crise sanitaire. Michel Rabagliati exprime ainsi le contexte : « Cette épidémie a engendré solitude et silence. J’ai ressenti le besoin d’entreprendre un voyage pour retrouver de l’air ».

Vanessa Springora retourne l'arme littéraire contre son bourreau, Gabriel Matzneff. L'éphébophile [sic] l'a faite sa prisonnière, et il a fallu des années pour que ce témoignage parachève — c'est du moins tout ce qu'on peut souhaiter — le travail de reconstruction et de libération de l'écrivaine. Plus qu'un témoignage sur un pervers pédophile, ce court roman témoigne surtout d'une époque où un écrivain pouvait se rendre dans une célèbre émission de télévision, puis, l'enregistrement terminé, présenter sa compagne de 14 ans aux participants du plateau sans que quiconque trouve à redire.

Délicate et poétique, la forme littéraire dont use l'autrice Han Kang est aux antipodes du massacre de centaines de milliers de civils (10% de la population pour la seule île de Jeju) à la fin des années quarante, en Corée. Les traumatismes circulent de génération en génération, et il aura fallu des dizaines d'années avant que ne commence un travail de reconnaissance de cette extermination. Les fantômes du passé sont bien loin d'avoir trouvé le repos, et Han Kang s'essaie à emprunter les voies de la littérature pour adoucir le sort des vivants.

On prend grand plaisir à voyager avec Emily St. John Mandel. D'abord avec ce qui pourrait sembler, au premier regard, des nouvelles qui se situent à différentes époques du passé et du futur ; puis, dans un second temps, à avancer dans un récit qui fait le lien entre toutes. Les lignes de temps se croisent et s'emmêlent avec délicatesse. Le récit est rondement bien mêlé, et bien que j'aie trouvé la prose un peu trop sommaire dans les premières pages, j'ai également perçu une amélioration du style au fur et à mesure de la narration.

L'enquête sur la disparition d'un homme commence comme un roman policier, avec les yeux d'un shérif, dans une vallée de Caroline du Sud sur le point de disparaître, noyée sous un lac, dans un monde rude, inhospitalier, empreint de superstitions. Un monde qui semble lui-même sur le point de s'éteindre. Mais chapitre après chapitre, les révélations nous sont faites sous le regard de quatre autres personnages. L'écriture colle aux personnages, les mots sont ceux des protagonistes, des gens qui ne sont pour la plupart jamais sortis de leur « trou », mais des mots justes et souvent pleins d'une forme brute, charnelle, de poésie.

Une jeune fille énervée parce que sa mère lui a ordonné de faire la vaisselle. Cette dernière et une amie discutent dans la cuisine. L'adolescente fulmine silencieusement. En son for intérieur, elle sait qu'elle pourrait détruire la famille en quelques mots seulement. « Il me viole ». Elle répète intérieurement ce verbe, sait qu'elle détient un pouvoir considérable, sait qu'elle pourrait en user et tout bouleverser, à jamais. Mais la jeune fille ne dit rien, elle partagera ce secret avec son seul bourreau plusieurs années encore. Cette scène m'a beaucoup marquée. Elle est révélatrice de l'écriture de Neige, une écriture juste, au plus proche du réel. L'autrice nous entraîne au plus près de l'horreur, sans tabou mais avec une forme de délicatesse littéraire. Elle nous préserve sans nous épargner.

Enchaînée par des fantômes, l'humanité — sous l'une de ses formes nouvelles et laborieuses — prépare sa libération. La mutinerie s'installe, millénaire après millénaire, dans un univers que l'auteur dessine de manière hyper-réaliste. Le novice que je suis se perd parfois dans les descriptions techniques, mais cela ne gêne en rien la lecture. La narration est efficace et maîtrisée par son auteur.